Roxana

Era dark. Todavía recuerdo sus piernas largas y contoneadas, encorcetadas en ese par de chupines negros que no se cambiaba nunca.

También era el sueño mojado de todos los punks que la mirábamos caminar cabizbaja por el medio de la calle. Roxana caminaba por el medio de la calle.

Soñábamos con esos rulos negros que cada tanto hacía desaparecer con la toca. Que digo soñábamos: si nos habremos pajeado, imaginando a esos rizos en nuestras manos.

A pesar de nuestros cortejos, y de suponernos los chicos malos que ella pretendía, eligió a Miky, un rollinga mugriento que se la ganó a la brevedad.

Antes del último chute que lo pasó a mejor vida, Miky le hizo un pibe. Roxana había dejado los chupines, pero todavía conservaba el mejor culo de la zona.

Después de eso, apenada y sin nadie al lado, paseó por varios infiernos, y empezó a cabecear ombligos por una bolsita.

Al nene lo cuida la abuela, decía con la boca llena.

Sin futuro y sin ningún Miky que la contuviera, me avisaron que el otro día dejó de mirar mientras un tubo fluorecente le daba luz a su cama de terapia intensiva.

A esta altura, que importa si se la llevó la gripe A u otro colectivo de mierda, de esos que surcan las calles del conurbano.

Solamente la lloran su hijo y nosotros, los que nunca nos pudimos dar el gusto de acariciarla, aunque más no fuera en su lecho de muerte.